А. Фет. Лес

Куда ни обращаю взор,

Кругом синеет мрачный бор

И день права свои утратил.

В глухой дали стучит топор,

Вблизи стучит вертлявый дятел.

У ног гниёт столетний лом,

Гранит чернеет, и за пнём

Прижался заяц серебристый,

А на сосне, поросшей мхом,

Мелькает белки хвост пушистый.

И путь заглох и одичал,

Позеленелый мост упал

И лёг, скосясь, во рву размытом,

И конь давно не выступал

По нём подкованным копытом.